einer der in der nähe des abgrunds lebte und sich selten
hinaus zwischen die kaufhauszeilen wo die lügen noch grösser sind als die angst
vor dem leben könnte er die eigene haut retten was bliebe dann von dem was
nährt denn für seine angst bleibt nur die eigene kammer zur aufbewahrung der zu
lange vermissten liebe wie muss das denn sein nur mit sich selbst fern der nähe
wie schön es wäre eine fremde haut zu retten dort am meer hinter den
kieferwäldern am ruppigen strand der mond hätte seine eigene sprache die sterne
wären noten auf unliniertem papier aufgehoben in ihrem eigenen klang verliessen
die hände das eigene haus
Hermann Josef Schmitz
Hermann Josef Schmitz