November III

entgleiste tage wenn der schmerz aus der haut bricht wie eine unberechenbare wucherung die klärenden stunden nichts klären die vernunft in ihrem halbschlaf sinniert obwohl die grundlegenden fragen anstehen jene auf die es oft keine antworten mehr gibt und während alle prognosen sich bewahrheiten während alle sorgen nicht mehr im zaum zu halten sind und es keine sicheren lösungen gibt kehrt plötzlich stille ein winter pocht in der ferne um einlass pocht um vergebung für die tagelang erloschenen himmel und legt eine weiße fährte an kehrt stille in die verrichtungen keine leistung zählt mehr kein zahlenwerk kein verrechnen kein hadern entgleiste tage wenn die unsicherheit einen namen bekommt baut das liebevolle die zuneigung einen sicherheitsabstand zur angst eindringlich überzeugend und mitten im leben in eine andere tiefe verwurzelnd


Hermann Josef Schmitz